You’re falling.

You’re falling.
Again.
- - -
- Что-что? Ну, бывают быстрые, бывают медленные, бывают счастливые, бывают хитрые…
- Я всё равно тебя не понимаю.
- Жаль. Ну, мы вернёмся опять.
- - -
Иногда хочется выразить свои мысли в расписанной форме. Чтобы читающие поняли, что ты хотел сказать. Но часто натыкаешься на преграду. Которую не видишь. Которую не понимаешь. Которая мешает написать.
Ты берёшь ручку и бумагу. Садишься, думаешь, но мысли не формулируются. Не выкладываются на бумагу. Откладываешь всё в сторону, оставляя горький привкус невысказанного.
Иногда хочется, чтобы твой текст разобрали на цитаты. Ну или поняли. Заметили.
Но нет.  Даже если мысли пойдут. Даже если они останутся на бумаге – всё равно ничего не будет. Потому что всем безразлично. И тебе, наверное, тоже потом станет безразлично. И ты будешь посмеиваться, читая эти строчки.
Но сейчас они важны. Сейчас ты вкладываешь всё в эти слова.
И станет легче.
- - -
- …Like a little drops of Heaven…
- Прости. Всё равно не понимаю. Ты вообще когда-нибудь перестанешь высказывать мысли вслух?
- Да. Когда мы дойдём.
- Ты мне уже говорил это.
- Да. Но мы ещё не дошли.

Миг

- Да!! – он вскинул руку, показывая свою радость и чуть не задевая своего собеседника.
- Поаккуратнее там. Я же понимаю твою радость, но так и поранить можно.
- Чем? – он сделал удивлённый взгляд.
- Ладно, ничем. Пошли, нам ещё далеко идти.
…
И не спрашивайте, что это значит. И для чего это написано. И зачем оно написано в такой форме. Оно просто есть. Как сказание – волна вверх, волна вниз – смысл не теряется. Мы просто это опускаем. Скала? Она угрюма, мы её так украшаем. Солнце? Пусть будет холодным, так интереснее. Вам не нравится ветер? Хорошо, мы сделаем его колючим. Уже получается тяжелее.

Сказания всегда приукрашивают. Это свойственно. Свойственно делать из обычных истории или ничего, или целые легенды. Мы взахлёб рассказываем придуманное, приукрашивая, привирая, изредка перекраивая нужное. И не замечаем, что мы уже потеряли основную нить.

Переживания. Они растянуты на множество резных свитков, писавшихся людьми до потери сознания. Но зачем? Ведь переживания мимолётны. Они не тянутся годами, они идут секунды. Они не многогранны, они просто сильны.
Зачем эти слова? Зачем этот пафос?
…
Почему нельзя просто встретиться?
...
- Мы дошли? - он поправил капюшон своей уже порядком потрёпанной накидки.
- Думаю, что ещё нет.
- (вздохнув) Вновь?...